J’adore Thom Yorke, mais s’il pouvait juste éviter d’être celui qui me réveille après une cuite, ce serait vraiment cool de sa part. Je tente d’ouvrir mes yeux encore embrumés par l’alcool ingurgité, les clopes consumées et le sommeil dont je viens de sortir. Sans compter la muraille de cheveux blancs qui me gâchent la vue. J’entends le cadavre à mes côtés en train de grogner parce que je n’arrête pas la musique assez rapidement. Comme si c’était ma faute si on m’appelle à cette heure-là. Connard.